重。

老人没有开口，只是把毛笔搁在笔架上，端起桌上的紫砂杯呷了一口茶。

陈爱国往前走了半步，侧身让出程龙的位置。

“这位是程先生，兄弟会的当家人。今天特地过来拜会洪门前辈。”

老人听完，没有任何回应。

他把紫砂杯放回原位，重新拿起笔，醮墨，左手按纸，右手落笔——第一个字写在了经文的第三行。

然后第四个，第五个。

笔尖在宣纸上发出细微的沙沙声，像秋天最后几片叶子擦过窗台。

陈爱国看了程龙一眼，表情有些尴尬。

大概等了十分钟的样子。

老人写完最后一个字，将毛笔搁在笔架上，拿起一旁的白巾擦了擦手指。

做完这一切，他才重新抬起头，目光从程龙身上扫过，又落在陈爱国身上。

“坐吧。”

程龙和陈爱国在书桌前坐下。

老人从茶盘里翻出两只干净的瓷杯，提起铜壶各斟了七分满。

茶是陈年普洱，汤色浓得发黑，在白瓷杯里泛着暗红色的边。

程龙端起杯子抿了一口，茶汤入口醇厚，带着老茶特有的陈香和微微的土腥味。

“我姓司徒，洛杉矶洪门堂口的香主。”老人把自己那杯茶端到面前，没有喝，只是放在手边。

“我知道你是来干什么的。洪门和华清帮不一样。陈爱国那帮人是一棵树，根扎在唐人街，砍了就没了。洪门是一张网。洛杉矶这张网已经破得差不多了，剩的没几个。但这张网还连着别的地方，旧金山、温哥华、纽约、新加坡，再往远了说，香港、澳门、马来西亚。你扯一个角，其他地方会知道。”

“你想合作，先过三道规矩。”

“司徒先生，我洗耳恭听，您请说吧。”程龙点头。

他知道规矩这两个字在洪门的分量，这不是商业条款，不是你加价我让步的生意。规矩是洪门活着的方式。

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